Неслучившийся друг. Не любивший меня. Не влюбленный.
Словно пух тополей по не нашему ветру влекомый…
Что могло – не случилось. Что было – оставлено нами.
Так идти, спотыкаясь, по темным дворам, пустырями?..
По утру как обычно вставать, чертыхаясь, с дивана,
пальцем слепо водить, выключая будильник с экрана
наотмашь, словно голову с плеч. И привычно
хлопать дверью, ключами бренча. Как обычно!..
Был ли я эпизодом, а может, случайною встречей,
только кто-то внутри меня, слабый, больной, безутешный
воспаленным зрачком напряженно следит, ожидая
поворота судьбы, возвращенья небесного края.
Сколько будет еще у судьбы вот таких поворотов!
Губы близких кричат, что могу, что я вовсе не робот,
мозг твердит: ерунда, успокойся и думай о смысле
никому не сдающейся глупой бессмысленной жизни.
Только кто-то внутри, хрипло кашляя, тихо смеется
воспаленным зрачком наблюдая за меркнувшим солнцем.
Где кольцо Соломона? Где вечный
возвращаемый круг? Где же та долгожданная встреча?
Воспаленный зрачок раскрывается где-то в груди.
Ничего. По непрошенной рифме – прости.