Ну что ж.
Есть книги и книги. Одни затягивают в свою книжную вселенную сразу, другие - когда закрываешь последнюю страницу. Другие фыркают, как ежи, и грозят иголками, старательно пряча нежное розовое брюшко. Есть книги наркотики, книги-допинг. Книги Лес и Книги Дом.
Дом, который шевелится в твоей душе, когда ты скользишь взглядом по последним абзацам.

и яростно
ненавидя, как можно ненавидеть Шекспира за Отелло
любя
как можно любить Шекспира за Отелло
плакать
потому что Дом теперь навсегда здесь, ведь ты в него поверил

Нет, не думайте, что я в восторге. вот странно - похожее чувство было у меня после "Географа" Иванова. Погружение в реальность, в которой вовсе не хочется быть.
Эй, Табаки, какого ворона ты там? Возможно, именно тебя не хватает Наружности, чтобы она обрела какой-то смысл.
Вы ушли в Лес слишком далеко. Вашу мать. Мать вашу.

Стоит комок в горле.
Кажется, это в самом деле хорошая книга.

Теперь Дом и во мне.